COUP DE BLUES...

Parfois, je me dévoile un peu... Je ne me résume pas à la prof de peinture, ni à la peintre, vous vous en doutez. J'ai écrit ce texte il y a trois ou quatre mois parce que tout un pan de ma vie -presque toute ma vie!- venait de disparaître. Evidemment, c'est douloureux et nous y passons tous. Et nous y repasserons car cela advient plusieurs fois dans une existence.


    L'enfance, bien sûr l'enfance. Eternellement l'enfance. La petite fille qui est en moi n'a pas disparu, comme la petite fille ou le petit garçon qui est en toi n'a pas disparu. Simplement ils se cachent pour pouvoir jouer à l'adulte, pour devoir plutôt car ce rôle est un devoir, on nous l'a appris dès l'enfance. Alors toi, moi, enfilons notre beau costume de comédie et en avant, sur scène, tous les jours de la semaine!
    Puis, un matin, un jour, un soir, advient la terrible nouvelle: la Maison de Campagne est vendue! La maison de ton enfance, de mon enfance, de notre enfance. Alors resurgit la petite fille, le petit garçon qui crient et disent non, non, non, ce n'est pas possible! Et pourtant...
    La maison de campagne est bien vendue, les vieux murs, les objets, les souvenirs, la cave, les restanques, les arbres, la terre, le soleil qui va avec, l'odeur du thym et de la menthe poivrée, les chats sauvages, les étés d'autrefois, les grandes tablées familiales, la chasse aux aludes, aux scorpions et aux sauterelles qu'on enfermait dans des bocaux de verre au couvercle percé pour que les animaux puissent respirer, les éclats de rire des enfants, les tiens, les miens, les nôtres, les batailles de tuyau d'eau glacée, tout est fini...
    Alors la petite fille et le petit garçon réapparaissent, le masque se craquelle, finie la comédie!
    Le petit garçon et la petite fille pleurent de chaudes larmes sur leur passé, ce temps des vacances, cette campagne bénie, ces grands-parents bénis qui avaient su leur montrer ce que la terre porte en elle de plus beau: la  vie, les animaux, la douceur de poil d'un lapin vivant, la chaleur d'un oeuf fraichement pondu quand on va le cueillir sous le cul de la poule, la joie et l'avidité des pigeons à l'appel de treize heures, le geste large du grain qu'on leur jette, la fraicheur d'une fève cueillie soi-même, le miel de la figue blanche que l'on mange allongée dans les bras du figuier, le parfum de la pêche blanche et la dentelle de sa feuille verte et fraiche dans le cageot, l'odeur du raisin fermenté dans la cave quand on fait les vendanges, le frémissement de l'air dans les micocouliers aux midis des étés.
    Je m'arrête là mais je pourrais en conter beaucoup plus...
    Tout ce que je sais, c'est que le masque se craquelle et l'enfant est là, perdu, qui dit: que vais-je faire maintenant sans la Campagne, la Maison, mes Grands-Parents? Que vais-je faire de ce temps libre mais sans espoir de retour, de ce temps sans eux, sans courir dans les restanques, sans respirer l'odeur de la terre meuble et presque noire l'hiver, délicatement parfumée de moisi, sans l'odeur de la terre craquelée et du soleil l'été, sans la vue des rochers et des falaises de calcaire blancs, gris et crayeux du Coudon et du Faron, sans les pins ombrageux, les oliviers argentés et noueux, sans les ronces qui déchirent les chevilles, sans les énormes étoiles blanches des carottes sauvages qui poussaient parfois plus grandes que nous, que vais-je faire sans l'épingle à cheveu -ce tournant raide du chemin, c'est ainsi que nous le nommions-, sans le rocher des Indiens -ce rocher fendu en deux qui dominait la vallée et nous évoquait la préhistoire et des histoires d'Indiens qui nous guettaient pour nous massacrer-, sans les Trois Pins,que vais-je faire de mes mains démunies, de mon esprit inhabité? Que vais-je faire sans ce cri de ma grand-mère sur la campagne: Louuulouuuuu Louuuulouuuuuu.... Il était Midi, c'était l'heure du repas avec Lucien Jeunesse. Que vais-je faire sans ce cri de mon grand-père sur la campagne: Oh Nine! Nine! Oh Nine! Il avait besoin d'elle...
    Ma grand-mère possédait la Grande connaissance. Elle savait l'essentiel de la vie, le secret de la vie qui est fait d'une multitude de petits secrets. Elle savait le secret du civet servi avec les spaghettis, celui des pigeons rôtis dans la cocotte, et des petits farcis provençaux, des poulets rôtis de la Campagne, du flan aux oeufs longuement caramélisé, le secret des histoires de Pieds-Nickelés à raconter le soir aux petits-enfants et le secret du goût de lire: Balzac, son favori, les romans classiques, l'histoire de France. Elle nous a transmis ce qui est resté pour moi l'essentiel: savoir nourrir avec gourmandise et finesse l'estomac et l'intelligence.
    Mon grand-père détenait, lui, un immense pouvoir: il donnait la vie à la Campagne. C'était lui qui plantait,semait, récoltait, débroussaillait. Il détenait le pouvoir de fabriquer du vin et de l'huile d'olive. Et celui de greffer les arbres, de faire pousser des légumes et des fruits, de donner vie aux pommes de terre dans les flancs de la terre. Cela aussi, c'est posséder un secret de la vie. Il m'a transmis deux choses essentielles: le goût de la terre et le respect de tout ce qui est vivant.
    Ensuite, eux deux m'ont permis de sentir mon jeune corps transpirer, courir, m'estafiler aux broussailles, m'entailler les genoux aux pierres, respirer les odeurs pointues et enivrantes de la garrigue, celle du vin que je tirais au tuyau dès six ou sept ans dans la fraicheur et l'ombre soudaine de la cave, ils m'ont permis de casser les amendons entre deux pierres sur la restanque et d'en savourer la chair tendre et légèrement amère, de cueillir les arbouses au printemps et en Août les mûres qui tâchent les mains de sang noir et les vêtements pour toujours , de faire la chasse aux cèpes à l'automne et celle aux asperges sauvages à Pâques, d'éprouver les sensations de mon corps de toutes les manières...
    Quel cadeau, quel merveilleux cadeau! Il n'en est pas de plus beau à faire à un enfant. Il m'a suivi toute ma vie. Je ressens tout à travers la force ou la faiblesse de mon corps. Et je sais bien avant les autres, très souvent, ce qu'il convient de penser et de faire; quand les autres réfléchissent encore, mon corps, lui, sait déjà et m'a donné ses ordres... J'appelle cela l'instinct. On y croit ou pas. J'y crois donc car mon corps éprouve ce qui ne se dit pas. Il sent. Il décide, je me plie. Si je ne me plie, si je pense, je me trompe. La certitude se situe dans l'estomac, dans les bras, dans les mollets. Jamais dans la tête. Cela, c'est la Campagne qui me l'a appris. Cela ne m'empêche pas de me tromper souvent car je pense trop: je suis maintenant de la ville...
    Je suis d'une grande tristesse. Rien ne m'apaisera. Rien ne remplacera mes grands-Parents, leur Campagne, la Maison. Rien ne me rendra le grand micocoulier devant la maison, ce géant bienfaisant, rassurant, dans les bras duquel je restais perchée des heures durant .Il était si grand, j'y avais mes aises... Enorme micocoulier, deux ou trois fois centenaire! Ton tronc nécessitait les bras de trois adultes et demi pour en faire le tour. Je n'en ai jamais vu d'aussi majestueux nulle part. Peut-être même es-tu unique... Et tu vas me manquer...
    Le croustignous à l'odeur épouvantable - N'aies pas peur, le ver y viendra pas, j'y ai mis l'alcool!- disait mon grand-père, l'anchoïade, l'aïoli... Nourritures fortes de Méditerranée, culture provençale, accents chantant, en avançant je laisse un monde derrière moi et je ne voulais pas... C'est lui qui m'abandonne. C'est lui qui m'a fuit. J'aurais voulu que nous restions coude à coude, éternellement. Mais il faut mourir un jour. La Provence est en train de disparaître devant mes yeux pour la mondialisation, et mon enfance est morte depuis longtemps. On se retrouve vieux un matin... Qu'importe mes quarante-six ans aujourd'hui: c'est l'amère vérité: les temps ont bien changés. Il me reste les souvenirs. Eux-mêmes mourront. C'est ainsi que le cycle doit s'accomplir. C'est ainsi que la mort chasse la vie pour laisser place à une vie plus neuve, plus fraiche. Et ma fille à son tour se souviendra d'autres choses, d'autres gens, d'autres sensations... Il n'empêche: j'aurais tant voulu qu'elle connaisse la Campagne plus longtemps.

ENVIE DE POESIE !

Je viens d'écrire un poème à l'instant; je vous le livre tout cru. A retoucher, peut-être, plus tard.

J'ai pas écrit...

Y'a bien longtemps que j'ai pas écrit

Qu'j'ai pas joué avec les mots

Qu'j'ai pas chanté avec la rime

Et balbutié dans l'tempo

Qu'j'ai pas guinché dans l'acrostiche

Battu la m'sure des syllabes

Ordonnancé l'vocabulaire

Jacté des mots énormes et beaux

Tapé des pieds entre les virgules

Et applaudi dans l'intervalle

Ni fredonné l'exclamation

Sussuré les points d'suspençion

Ou chuchoté la question

Ni parlé avec l'stylo

C'est ce qu'on appelle écrire

Cet appel d'la musique

Ca s'explique pas et c'est divin

Ca frôle l'extase

Et c'est pas rien

Ca s'déroule et ça s'enroule

Dans l'air ou dans la gorge

Sur l'papier ou dans les rêves

C'est suspect on se met à dire

Tout ce qu'on veut on s'cache plus

Et c'est ça qu'on appelle écrire

Le reste c'est rien qu'd'la rédaction

Mais non j' parle d'écrire

Ce moment où tout enivre

Cet instant où rien n'existe

Qu'l'sentiment et l'émotion

Et la musique et la musique

Quand tout vibre et tout transpire

Tout danse et c'est magique

Y'a qu'l'tempo

Et puis les mots

Mes mots

Et l'tempo

C'est ça écrire

C'est ça écrire

C'est ça la vie

Et c'est ma vie

Tous droits de reproduction réservés. Merci.

LA FIEVRE NEW-YORKAISE SUR PAPERBLOG!

Quelle heureuse surprise! Je me balade sur le net hier soir, je vais aux nouvelles, visite quelques sites, bref, la routine, quand je m'aperçois que mon poème "La fièvre new-yorkaise" est publié sur Paperblog (quand même!).

Je suppose que c'est unevilleunpoème qui l'y a placé. Et ça me fait rudement plaisir. Décidément, à ma grande surprise, ce poème n'a pas fini sa vie sur le net! Quelles aventures encore l'attendent? Sera-t-il à nouveau hébergé? Et par qui? Ah, le web! Quel instrument incroyable: tout nous y échappe, c'est ce que j'y aime.

Le tableau qui l'illustre: "Les rêves des enfants sages sont des fleurs jetées au travers des nuits". Acrylique sur toile.
En vente dans La boutique de Laure.

CONSTANTINOPLE

Publié sur http://unevilleunpoeme.com/ comme illustration à un beau poème en acrostiche (forme rare en poésie). Ce poème, " Constantinople" , n'est pas de moi. Allez donc le lire, et découvrir son auteur... Vous ne perdrez pas votre temps.
Quant à moi, je remercie une fois de plus Emilie (et oui, je sais comment elle se nomme !) d'avoir publié mon tableau ( peinture sur bois, pivotante, avec miroir rond).
Oeuvre à quatre mains, créé avec le père de ma fille, artiste à ses heures.
A vendre.

TABLEAU: TANGER...

Acrylique, 60 x 50 cm. Tableau publié par http://www.unevilleunpoeme.com/ pour illustrer le poème "Là-bas" qui se déroule à Tanger. Tanger que j'ai connu lorsque je vivais au Maroc, il y a maintenant... bien longtemps de cela...
Ce poème est écrit par Mohamed Ali, poète marocain.
Merci à la mystérieuse et discrète personne qui a créé le blog unevilleunpoème...
Collection personnelle.

POESIE: C'EST LE PRINTEMPS DES POETES !

Aujourd'hui, premier jour du Printemps des Poètes. Jusqu'au 15 Mars.

J'en profite pour me faire plaisir... En présentant quelques uns de mes écrits... Poèmes "mis en boite" , manuscrits uniques et illustrés... A voir, à lire, à offrir... A tous petits prix, bien sûr, en honneur à la Poésie!

Deux oiseaux, pièces uniques. Papier et métal. Peuvent servir de porte-cartes, photos, ou ... poèmes...
A vendre. Me contacter ici.

POEME: LA FIEVRE NEW-YORKAISE

Un de mes poèmes, "La fièvre New-Yorkaise", est paru sur un site que j'estime beaucoup: http://unevilleunpoeme.com . Faites-y donc un tour...
C'est une balade qui en vaut la peine: que de talents y sont exprimés, et que la langue française est donc belle!

Bon voyage !

DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (suite...)

VI

Paris
belle capitale grise
Reine des tristesses
quand je pense à toi
je pense pluie
bâtiments splendides
puis enfin tout ce reste
qui m'importe peu
car tu
me
sembles
tout d'abord être
un amas
fabuleux
de
monuments
-et les monuments
sont
toujours
imaginaires
puisque
nés
de l'humaine
imagination-
que des
rêveurs fous
ont
pris
la
peine
de rendre tangibles
Ô défenseurs ardents
de vos songes
aventuriers
du beau
et de la grandeur
je vous envie
d'avoir
fait
Paris ainsi
Il doit
y
avoir
de
la
fierté
inscrite
sur vos visages
impassibles et
moqueurs
reposant
au fond
des tombes
Les architectes
qui poursuivent
leurs beaux rêves
sont des créateurs superbes
Je vous envie
de ce Paris
que
vous
avez
construit
Moi
je ne
fais
qu'aligner des mots
qu'on ne peut
caresser
de la paume de la main
Car aucun mot
n'est doux
comme un mur
Aucun mot
ne possède les courbes
incomparablement
gracieuses
d'une naïade
taillée
dans le roc
ou d'une fleur de stuc
Les mots n'ont
ni
vos volumes
ni
vos couleurs
ni
vos espaces
ni
votre réalité
Ils ne sont
qu'abstraction
ils ne possèdent
que le
son
que vous n'avez
pas
le chant
la musique
et une
liberté
qui
vous est
interdite
Mais les mots
ne se
touchent pas
ne se polissent
pas entre les mains
Mes mots
sont
la proposition
de
l'invisible
tandis que vous
monuments gris
de Paris
la Reine supérieure
des détresses
vous êtes
les
tangibles
signes
de
la
réalité de l'art
et de la poésie
ainsi
que de leur
prise de
possession par l'homme

Poème écrit par Laure Gerbaud. In "Des attentats commis contre la Poésie", mon seul -mais long- pamphlet.

A PROPOS DES INTELLOS...

DANS "PAROLES" DE JACQUES PREVERT:

IL NE FAUT PAS...

Il ne faut laisser les intellectuels jouer avec les
allumettes
Parce que Messieurs quand on le laisse seul
Le monde mental Messssieurs
N'est pas du tout brillant
Et sitôt qu'il est seul
Travaille arbitrairement
S'érigeant pour soi-même
Et soi-disant généreusement en l'honneur des travailleurs du bâtiment
Un auto-monument
Répétons-le Messssssieurs
Quand on le laisse seul
Le monde mental
Ment
Monumentalement.

DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (suite...)

IX
A FERNAND LEGER

Pour ce que tu as montré des hommes
Les représentants enfin unis
Avec leurs machineries technologiques
Et non plus en lutte contre elles

Pour tes poutrelles d'aciers Tes vérins
hydroliques Tes verrous tes écrous
Tes toiles comme des écrins de fer

Pour tes grues tes échafaudages
Le regard sans peur de tes protagonistes
Autour d'eux cette lumière sans bavure
Non pas crue mais simplement saine

Lumière dorée de la bonne humeur
Pour ton optimisme à croire l'homme
S'adaptant aux exigences de son monde
Et non plus le rejetant

Pour ton vouloir à chercher la Poésie
Là où nous cracherons encore longtemps
Dans notre snobisme profondément bourgeois

Pour ton amour du prolétaire
Ton admission d'une pensée autre
Que celle qui naît dans les salons

Pour ta saine révérence du présent
Sans haine pour rompre la tradition
Et aussi pour la lourdeur de tes cernes noirs
Ce rappel des vitraux Du passé

Pour tes gens de Cirque enfin admis au monde
Monde qui va devenir de machines
Mais pas forcément guerroyant car tu es fait d'espoir
Mais ouvrier sereinement avec même de la grandeur

Cette même grandeur qu'on veut bien reconnaitre
Aux viticulteurs parce que le vin et jugé noble
Et que tu lui prêtes Jugeant aussi noble le travail
Sur la machine luisante comme une peau parfaitement huilée

Pour ta recherche de la Poésie
Ailleurs qu'en nos terres banales de l'idéologie bourgeoise
Pour l'avoir trouvée dans le monde
Jamais fouillé de l'ouvrier

Pour toi en avance sur les siècles
Et la forme
Que prendra la Poésie

Poème écrit par Laure Gerbaud.

L'ECOLE DES BEAUX-ARTS (dans "Paroles" de Jacques Prévert)

Dans une boîte de paille tressée
Le père choisit une petite boule de papier
Et il la jette
Dans la cuvette
Devant ses enfants intrigués
Surgit alors
Multicolore
La grande fleur japonaise
Le nénuphar instantané
Et les enfants se taisent
Emerveillés
Jamais plus tard dans leur souvenir
Cette fleur ne pourra se faner
Cette fleur subite
Faite pour eux
A la minute
Devant eux.

Jacques Prévert

Ce poème me fait penser aux beignets de crevette chinois: ces petites feuilles épaisses et translucides, ovales, que l'on jette dans la friture et qui s'épanouissent en fleur... Jacques Prévert y songeait-il?
Il est grand temps que je montre cette merveille à ma fille!

UN EXTRAIT DU BATEAU IVRE

Pour se faire plaisir, un extrait de ce monument de Rimbaud:

J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très antiques
Les flots roulants au loin leurs frissons de volets!

J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs!
...
J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peau
D'hommes! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux!
...
Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braise!
Echouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums!

J'aurais voulu montrer aux enfants des dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
-Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailés par instants.

Ou comment passer de l'horreur la plus noire à l'émerveillement de l'enfance en un vers à peine: J'aurais voulu montrer aux enfants...

DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (SUITE...)

SUITE III

Notre tenancière
Dans sa robe rustique,
Antique rombière
Aux gestes héroïques,
Nous régale de bière.

Vers le comptoir penchée
Sa tête fantastique
Aux lèvres écartées
Comme un don fatidique
S'empêche de trembler.

Car elle est débordée.
Ses filles sont trop fières
Pour la bien seconder;
Elle est cette autre mère
Patiente et résignée.

C'est notre fort symbole
Qui n'aime pas compter
L'argent ni les pichets,
Et qui nous fait obole
De notre liberté.

Elle aime à répêter
Que plonger dans l'oubli
N'est pas un grand péché,
Que rire des ennuis
C'est enfin les vexer

Et qu'ils sont fort fâchés
D'être comme l'essaim
Des guèpes échappées
Sans maître ni destin,
Qu'il faut les effacer.

Et de sa main de Reine
Notre moisson d'envies
Au vent et à la Seine,
Elle la sème, et oui!
Nous aimons notre vie
Si inutile et vaine...

Poème écrit par Laure Gerbaud.

DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (SUITE...)

SUITE III

Dans nos murs cette nuit,
La ronde est endiablée;
On dirait qu'elle luit
Tant elle est peu figée,
On s'aguiche, on se fuit...

Viles filles gourmandes,
Pour vous quel empire
Que cette sarabande
Qui a des airs à rire
De peinture flamande...

On en voit qui mangeant
Paraissent hystériques,
Des morceaux les plus grands
S'empiffrent, frénétiques,
Les joues teintées de sang.

Et puis d'autres plongent
Leurs bras démesurés
Vers l'os qu'elles rongent,
Les lèvres barbouillées
Dans cette orgie de songe.

Infidèles catins,
Femmes dépoitraillées,
Plaisir des malandrins,
Vous vous reconnaitriez
Sur un Brûghel l'Ancien.

Nées d'une balance
Qui mal équilibrée
-Où était la chance?-
Pencha d'un seul côté,
Vous vous savez flouées.

Tous vos regards malsains
Se tournent, lubriques,
Vers de vieux assassins
Dont l'appel physique
Ne restera pas vain.

Poème écrit par Laure Gerbaud.

DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (SUITE...)

III

Je sais des mots déments
Qui volent aussi légers
Que l'air qui fait le temps,
Les saisons infondées,
Le soleil ruisselant.

Tous mes mots mal pensants
Sont des cris ramassés
Que des bouches sans dents
Sur le sol ont crachés:
Fiers mots des ignorants!

J'ignore les vers francs
Et doux comme le beurre
Car j'aime être méchant;
Sur la joue d'une soeur,
Je sais les mots cinglants!

Je hais la profondeur,
L'horreur dans la prunelle,
Les tombes et les pleurs,
Toutes ces joies cruelles.
Je ne suis qu'un frondeur!

On ignore pourquoi
Tous les tours pendables
Sont moraux selon moi
Et les jeux de table.
Quoi! Ce monde est sans loi...

Dans les cris du beuglant,
C'est ma voix irritée:
Je fais mon tour de chant
Qui enfle et qui effraie.
Ah! Les gens s'esclaffant!

Si je pouvais avoir
Sur l'heure, le destin
Cet unique pouvoir:
Repousser le matin
Pour ne plus le revoir

Afin de reçevoir
Les baisers et le vin
Comme mon seul devoir,
De la pointe du temps
Jusqu'au soir le plus noir.

Poème écrit par Laure Gerbaud.