Martin Gray, ce "rémanent" magnifique, controversé, nié par certains, quasi-inconnu et méprisé parfois en France ( trop populaire pour nos intellos... sauf pour Max Gallo, au-dessus de la mêlée, qui l'a traduit de l'américain), Martin Gray qui a tout perdu, tout vécu, tout reconquis a écrit, dans "Le nouveau livre", de son style biblique, lyrique, volontairement naïf, qui appelle l'émotion et rappelle celui de Nikos Kazantzakis:
TENDRESSE
Ici les hommes ou les femmes n'osent plus se prendre par l'épaule ou le bras. L'enfant est guindé. Chacun porte les vêtements raidis des usages. L'émotion, je l'ai dit, est contrôlée, lors qu'elle devrait être l'homme lui-même. Et la tendresse est tue.
Il faut être tendre. Il faut baisser sa garde. La vie n'est pas guerre, duel, match. Elle n'est pas que cela. Même si vous la ressentez ainsi, gardez un lieu de tendresse où vous irez vers l'Autre, mains nues, le prenant contre vous, lui murmurant les mots de la tendresse. Même s'il n'est pas de votre famille, pourquoi l'Autre serait-il un ennemi auquel vous devriez présenter le visage froid et officiel d'une institution? Soyez ouvert, laissez s'exprimer votre tendresse, et si l'Autre vous présente le regard indifférent d'un masque, désarmez-le par votre tendresse.
Il en va de la tendresse comme il en va de la haine mais elle en est l'opposé. Elle a sa force, elle entraîne aussi -comme la haine- mais elle fait se fendre la glace. L'Autre ne peut résister longtemps à votre tendresse. Il va céder, être emporté par elle, parce que, en lui, il a le même besoin d'amour, de sympathie et d'émotion.
Exprimer sa tendresse, c'est recevoir de l'Autre en échange, le même élan.
La tendresse est contagieuse. L'Autre ne se sent plus menacé. La rencontre n'est plus un duel. Elle devient fraternelle.
La tendresse est preuve de CONFIANCE en soi, en l'Autre.
L'incroyable existence de Martin Gray: http://fr.wikipedia.org/wiki/Martin_Gray
L'atelier La Cigalerie est un lieu de cours de peinture, dessin et modelage. Ici, l'actualité des cours, les créations des élèves, les miennes, et mes coups de cœur esthétiques.
Affichage des articles dont le libellé est Littérature. Afficher tous les articles
Affichage des articles dont le libellé est Littérature. Afficher tous les articles
vendredi 14 novembre 2008
samedi 18 octobre 2008
A PROPOS DES INTELLOS...
DANS "PAROLES" DE JACQUES PREVERT:
IL NE FAUT PAS...
Il ne faut laisser les intellectuels jouer avec les
allumettes
Parce que Messieurs quand on le laisse seul
Le monde mental Messssieurs
N'est pas du tout brillant
Et sitôt qu'il est seul
Travaille arbitrairement
S'érigeant pour soi-même
Et soi-disant généreusement en l'honneur des travailleurs du bâtiment
Un auto-monument
Répétons-le Messssssieurs
Quand on le laisse seul
Le monde mental
Ment
Monumentalement.
Il ne faut laisser les intellectuels jouer avec les
allumettes
Parce que Messieurs quand on le laisse seul
Le monde mental Messssieurs
N'est pas du tout brillant
Et sitôt qu'il est seul
Travaille arbitrairement
S'érigeant pour soi-même
Et soi-disant généreusement en l'honneur des travailleurs du bâtiment
Un auto-monument
Répétons-le Messssssieurs
Quand on le laisse seul
Le monde mental
Ment
Monumentalement.
dimanche 12 octobre 2008
JE HAIS LES ACTEURS
Un extrait de "Je hais les acteurs" de Ben Hetch. Journaliste, écrivain, scénariste, producteur, parfois acteur, et j'en oublie sans doute... Le tout réalisé avec génie! Ce type a tout vu, tout vécu!
Voici ce qu'il écrit, entre autres, de la Mecque du cinéma. C'est savoureux.
" Il y a une chose qui pend au nez de tout le monde, à Hollywood, c'est d'être, un jour ou l'autre, la proie d'une dépression nerveuse. J'ai connu des producteurs de films, qui n'avaient pas eu une seule idée en dix ans et qui , et qui, néanmoins ,ce sont, un beau matin ou un beau soir, brusquement effondrés, tels des génies surmenés. (...)
La vérité est que cette activité qui consiste à faire des films, bien que ne réclamant de l'esprit que peu d'efforts, est, de toutes les entreprises humaines, la plus dangereuse pour le système nerveux. Si l'on mettait cinquante mille personnes à fabriquer jour après jour des bulles de savon -et que le monde entier critiquât sans répit les cinquante mille bulles, parce qu'elles les font trop grosses, ou trop de guingois, ou trop biscornues -on obtiendrait médicalement de semblables résultats. Non point que les films soient des bulles de savon , mais il y a quelque chose dans la manière dont ils se font et dans celle dont ils disparaissent, qui à Hollywood, vous donne l'impression que vous perdez mystérieusement votre temps -et que, non moins mystérieusement, vous n'utilisez pas vos vrais talents. Le secret de cette hallucination, c'est qu'au pays du cinéma les égos se développent comme des champignons et qu'ils finissent par devenir tellement gros que rien -ni la gloire, ni la fortune, ni l'amour des femmes les plus belles du monde- ne suffit à les satisfaire. "
Je hais les acteurs. Ben Hetch
Norman Mailer parle très, très bien de cette fragilité dans son premier roman "Le Parc aux cerfs" , que je vous recommande.
Voici ce qu'il écrit, entre autres, de la Mecque du cinéma. C'est savoureux.
" Il y a une chose qui pend au nez de tout le monde, à Hollywood, c'est d'être, un jour ou l'autre, la proie d'une dépression nerveuse. J'ai connu des producteurs de films, qui n'avaient pas eu une seule idée en dix ans et qui , et qui, néanmoins ,ce sont, un beau matin ou un beau soir, brusquement effondrés, tels des génies surmenés. (...)
La vérité est que cette activité qui consiste à faire des films, bien que ne réclamant de l'esprit que peu d'efforts, est, de toutes les entreprises humaines, la plus dangereuse pour le système nerveux. Si l'on mettait cinquante mille personnes à fabriquer jour après jour des bulles de savon -et que le monde entier critiquât sans répit les cinquante mille bulles, parce qu'elles les font trop grosses, ou trop de guingois, ou trop biscornues -on obtiendrait médicalement de semblables résultats. Non point que les films soient des bulles de savon , mais il y a quelque chose dans la manière dont ils se font et dans celle dont ils disparaissent, qui à Hollywood, vous donne l'impression que vous perdez mystérieusement votre temps -et que, non moins mystérieusement, vous n'utilisez pas vos vrais talents. Le secret de cette hallucination, c'est qu'au pays du cinéma les égos se développent comme des champignons et qu'ils finissent par devenir tellement gros que rien -ni la gloire, ni la fortune, ni l'amour des femmes les plus belles du monde- ne suffit à les satisfaire. "
Je hais les acteurs. Ben Hetch
Norman Mailer parle très, très bien de cette fragilité dans son premier roman "Le Parc aux cerfs" , que je vous recommande.
samedi 11 octobre 2008
FERNAND LEGER NOUS PARLE DE WALL STREET...
En ces temps de disette économique (et plus encore pour les américains), je trouve à propos de laisser parler Fernand Léger de Wall Street. J'ai la chance de posséder un livre superbe: "Mes voyages", livre écrit et illustré par Fernand Léger, grand format, préfacé par Aragon et tout, et tout... Cette édition en fac-similé de 1960 est introuvable aujourd'hui. Ce livre-somme de beaucoup d'écrits (et qu'il écrivait bien ce merveilleux peintre!!!), ce n'était pas possible que je ne vous en fasse pas profiter un peu. Cet extrait est daté de 1931:
" Wall Street le jour, trop décrit, mais Wall Street la nuit. Wall Street à deux heures du matin. Allez-y voir une lune éclatante et sèche. Le silence absolu. Personne dans ces rues étroites et étranglées par la projection violente des lignes coupantes et des perspectives multipliées à l'infini vers le ciel. Quel spectacle? Où est-on? Un sentiment de solitude vous oppresse comme dans une immense nécropole. Le pas résonne sur le pavé. Rien ne bouge. Anéanti au milieu de cette forêt de granit, un tout petit cimetière avec des toutes petites tombes; si humbles, si modestes, la mort se faisant petite devant l'exubérance de vie qui l'entoure. Le terrain de ce petit cimetière est certainement le plus cher du monde.
Les "business-men" n'y ont pas touché; il reste là comme un point d'arrêt, une cassure dans le torrent vital... Solutionner la mort, ultime problème...
Wall Street dort. Continuons la promenade, j'entends un faible murmure régulier. Wall Street ronfle? Non, c'est une perforeuse qui, harmonieusement, commence son travail de termite. Aucun bruit. C'est la seule partie de New-York qui dorme vraiment. Il faut digérer les chiffres de la journée, les additions,les multiplications, l'algèbre financier et abstrait de ces milliers d'individus, tendus vers le grand problème de l'or. Wall Street dort profondément. Ne le réveillons pas.
A trente mètres sous terre, dans le rocher, les caves d'acier de l'Irving Bank. Au centre, des coffres-forts aux serrures magnifiques et brillantes, complexes comme la vie même. Un poste de police où quelques hommes veillent. Des microphones ultra-sensibles leur apportent les moindres bruits de la rue, et des bruits perçus dans les voûtes d'acier de la banque moderne. Une mouche qui vole on entend voler la mouche. Un vieux nègre déambule dans les rues en chantant doucement une vieille mélodie du sud. La chanson monte, se perd dans les architectures mais aussi elle descend aux microphones qui sous terre enregistrent discrètement la vieille chanson du sud.
J'ai fait un rêve. Wall Street ne dort pas. Wall Street est mort. Je repasse devant le petit cimetière. Ce ne sont pas les plus grandes banques du monde. Ce sont les orgueilleux tombeaux des familles des grands milliardaires. Là reposeront les Morgan, les Rockefeller, les Carnegie. Comme des nouveaux pharaons, ils ont édifié leurs pyramides. Ils seront enterrés debout comme des demi-dieux, et comme ces géants modernes deviendront légendaires et immortels, on leur a creusé mille fenêtres pour que le peuple sache que peut-être ils ne sont pas morts, qu'ils respirent, qu'ils reviendront encore une fois pour étonner le monde par de nouvelles constructions cyclopéennes. Mais, c'est un rêve. Wall Street est l'image de l'Amérique audacieuse, de ce peuple qui agit toujours et ne regarde pas derrière lui... "
1931
Peut-être faudrait-il maintenant regarder en arrière et en tirer des leçons? Pas seulement pour l'Amérique mais pour tout le capitalisme mondial... Mais cela semble mal parti: la Chine, La Russie, l'Inde, le Japon sont entrés dans la course capitaliste... C'est une spirale infernale...
" Wall Street le jour, trop décrit, mais Wall Street la nuit. Wall Street à deux heures du matin. Allez-y voir une lune éclatante et sèche. Le silence absolu. Personne dans ces rues étroites et étranglées par la projection violente des lignes coupantes et des perspectives multipliées à l'infini vers le ciel. Quel spectacle? Où est-on? Un sentiment de solitude vous oppresse comme dans une immense nécropole. Le pas résonne sur le pavé. Rien ne bouge. Anéanti au milieu de cette forêt de granit, un tout petit cimetière avec des toutes petites tombes; si humbles, si modestes, la mort se faisant petite devant l'exubérance de vie qui l'entoure. Le terrain de ce petit cimetière est certainement le plus cher du monde.
Les "business-men" n'y ont pas touché; il reste là comme un point d'arrêt, une cassure dans le torrent vital... Solutionner la mort, ultime problème...
Wall Street dort. Continuons la promenade, j'entends un faible murmure régulier. Wall Street ronfle? Non, c'est une perforeuse qui, harmonieusement, commence son travail de termite. Aucun bruit. C'est la seule partie de New-York qui dorme vraiment. Il faut digérer les chiffres de la journée, les additions,les multiplications, l'algèbre financier et abstrait de ces milliers d'individus, tendus vers le grand problème de l'or. Wall Street dort profondément. Ne le réveillons pas.
A trente mètres sous terre, dans le rocher, les caves d'acier de l'Irving Bank. Au centre, des coffres-forts aux serrures magnifiques et brillantes, complexes comme la vie même. Un poste de police où quelques hommes veillent. Des microphones ultra-sensibles leur apportent les moindres bruits de la rue, et des bruits perçus dans les voûtes d'acier de la banque moderne. Une mouche qui vole on entend voler la mouche. Un vieux nègre déambule dans les rues en chantant doucement une vieille mélodie du sud. La chanson monte, se perd dans les architectures mais aussi elle descend aux microphones qui sous terre enregistrent discrètement la vieille chanson du sud.
J'ai fait un rêve. Wall Street ne dort pas. Wall Street est mort. Je repasse devant le petit cimetière. Ce ne sont pas les plus grandes banques du monde. Ce sont les orgueilleux tombeaux des familles des grands milliardaires. Là reposeront les Morgan, les Rockefeller, les Carnegie. Comme des nouveaux pharaons, ils ont édifié leurs pyramides. Ils seront enterrés debout comme des demi-dieux, et comme ces géants modernes deviendront légendaires et immortels, on leur a creusé mille fenêtres pour que le peuple sache que peut-être ils ne sont pas morts, qu'ils respirent, qu'ils reviendront encore une fois pour étonner le monde par de nouvelles constructions cyclopéennes. Mais, c'est un rêve. Wall Street est l'image de l'Amérique audacieuse, de ce peuple qui agit toujours et ne regarde pas derrière lui... "
1931
Peut-être faudrait-il maintenant regarder en arrière et en tirer des leçons? Pas seulement pour l'Amérique mais pour tout le capitalisme mondial... Mais cela semble mal parti: la Chine, La Russie, l'Inde, le Japon sont entrés dans la course capitaliste... C'est une spirale infernale...
lundi 6 octobre 2008
L'ECOLE DES BEAUX-ARTS (dans "Paroles" de Jacques Prévert)
Dans une boîte de paille tressée
Le père choisit une petite boule de papier
Et il la jette
Dans la cuvette
Devant ses enfants intrigués
Surgit alors
Multicolore
La grande fleur japonaise
Le nénuphar instantané
Et les enfants se taisent
Emerveillés
Jamais plus tard dans leur souvenir
Cette fleur ne pourra se faner
Cette fleur subite
Faite pour eux
A la minute
Devant eux.
Jacques Prévert
Ce poème me fait penser aux beignets de crevette chinois: ces petites feuilles épaisses et translucides, ovales, que l'on jette dans la friture et qui s'épanouissent en fleur... Jacques Prévert y songeait-il?
Il est grand temps que je montre cette merveille à ma fille!
Le père choisit une petite boule de papier
Et il la jette
Dans la cuvette
Devant ses enfants intrigués
Surgit alors
Multicolore
La grande fleur japonaise
Le nénuphar instantané
Et les enfants se taisent
Emerveillés
Jamais plus tard dans leur souvenir
Cette fleur ne pourra se faner
Cette fleur subite
Faite pour eux
A la minute
Devant eux.
Jacques Prévert
Ce poème me fait penser aux beignets de crevette chinois: ces petites feuilles épaisses et translucides, ovales, que l'on jette dans la friture et qui s'épanouissent en fleur... Jacques Prévert y songeait-il?
Il est grand temps que je montre cette merveille à ma fille!
samedi 4 octobre 2008
UN EXTRAIT DU BATEAU IVRE
Pour se faire plaisir, un extrait de ce monument de Rimbaud:
J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très antiques
Les flots roulants au loin leurs frissons de volets!
J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs!
...
J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peau
D'hommes! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux!
...
Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braise!
Echouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums!
J'aurais voulu montrer aux enfants des dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
-Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailés par instants.
Ou comment passer de l'horreur la plus noire à l'émerveillement de l'enfance en un vers à peine: J'aurais voulu montrer aux enfants...
jeudi 2 octobre 2008
ENCORE UN PEU DE GRANDS ESPACES AVEC ROBERT PENN WARREN...
Toujours " Les fous du roi":
"Le deuxième jour, j'étais au Texas. Je roulais à travers la région où vivent les baptistes bilieux, aux pieds plats, tueurs de grenouilles et mangeurs de biscuits. Plus loin, je traversai la contrée des cow-boys, aux jambes arquées, aux talons hauts, le colt à la ceinture, tueurs de Mexicains, le bas des reins calleux, qui, le samedi soir, envahissent le drugstore et s'en vont ensuite, tous ensemble, voir le troisième épisode de Vengeance à Vinegar Creek, avec Gene Audrey comme vedette dans le rôle de "Borax Pete". Pendant tout le trajet, le ciel était resté pareil à du cuivre en fusion, de jour, à du velours noir, la nuit, et une provision de Coca-Cola était tout ce dont un homme avait besoin pour subsister. Puis je passai par le Nouveau-Mexique, région de solitudes totalement désertiques et majestueuses, avec un petit poste d'essence tout blanc jeté sur le sable, tel un squelette de vache blanchi par le soleil, sur la piste, et loin, au nord, quelques vaillants survivants de la Bataille de Montmartre, qui portent, en un dernier bivouac, culottes de cuir et ornements d'argent martelé, et essaient d'engager conversation, au coin des rues, avec les braves Hopis. Et puis l'Arizona, avec sa grandeur et ses troupeaux de moutons aux regards endormis et incrédules, jusqu'au moment où vous atteignez la Mojave. L'on traverse la Mojave de nuit, ce qui n'empêche que l'âpreté de l'air vous écorche le gosier, comme si vous étiez un avaleur de sabre qui se fût saisi par erreur d'une scie à métaux; et, dans l'obscurité, les rochers bosselés et les gigantesques cactus surgissent comme un cauchemar viscéral, freudien.
Et puis la Californie.
Enfin Long Beach, qui est l'essence de la Californie.
"Le deuxième jour, j'étais au Texas. Je roulais à travers la région où vivent les baptistes bilieux, aux pieds plats, tueurs de grenouilles et mangeurs de biscuits. Plus loin, je traversai la contrée des cow-boys, aux jambes arquées, aux talons hauts, le colt à la ceinture, tueurs de Mexicains, le bas des reins calleux, qui, le samedi soir, envahissent le drugstore et s'en vont ensuite, tous ensemble, voir le troisième épisode de Vengeance à Vinegar Creek, avec Gene Audrey comme vedette dans le rôle de "Borax Pete". Pendant tout le trajet, le ciel était resté pareil à du cuivre en fusion, de jour, à du velours noir, la nuit, et une provision de Coca-Cola était tout ce dont un homme avait besoin pour subsister. Puis je passai par le Nouveau-Mexique, région de solitudes totalement désertiques et majestueuses, avec un petit poste d'essence tout blanc jeté sur le sable, tel un squelette de vache blanchi par le soleil, sur la piste, et loin, au nord, quelques vaillants survivants de la Bataille de Montmartre, qui portent, en un dernier bivouac, culottes de cuir et ornements d'argent martelé, et essaient d'engager conversation, au coin des rues, avec les braves Hopis. Et puis l'Arizona, avec sa grandeur et ses troupeaux de moutons aux regards endormis et incrédules, jusqu'au moment où vous atteignez la Mojave. L'on traverse la Mojave de nuit, ce qui n'empêche que l'âpreté de l'air vous écorche le gosier, comme si vous étiez un avaleur de sabre qui se fût saisi par erreur d'une scie à métaux; et, dans l'obscurité, les rochers bosselés et les gigantesques cactus surgissent comme un cauchemar viscéral, freudien.
Et puis la Californie.
Enfin Long Beach, qui est l'essence de la Californie.
mercredi 1 octobre 2008
AVEZ-VOUS LU ROBERT PENN WARREN?
Je vous enjoins vivement à lire l'un des romans les plus importants de la littérature américaine. Le plus important, peut-être, pour moi.
Un roman de 700 pages, publié pour la première fois en 1945, à New-York, sous le nom de "All the king's men" et traduit en français par: "Les fous du roi"... en 1968, à peine!
Merveilleusement traduit par Pierre Singer. Avec une préface royale, la plus merveilleuse préface que j'ai jamais lue (de presque 30 pages) rédigée par Michel Mohrt. D'une intelligence et d'une sensibilité fulgurantes.
All the king's men a été tourné en film.
Et maintenant, un extrait de ce roman au souffle lyrique dans lequel Robert Penn Warren fait preuve d'une stupéfiante connaissance de l' âme humaine, de ses doutes, ses désillusions, et ses pitoyables efforts pour atteindre à la maturité...
"...je sortis ensuite ma voiture du garage, jetai quelques affaires dans une valise et pris la route.Une route longue et blanche comme un squelette, droite comme un fil à plomb, unie comme une glace étincelante et chatoyante dans la chaleur, ronflant sous les pneus comme un nerf écorché. Je faisais du cent et pourtant on eût dit que je ne parviendrais jamais à rattraper la mare qui semblait apparaître au bout de la route, juste de ce côté-ci de l'horizon. Peu après, j'eus le soleil dans les yeux, car j'allais à l' Ouest. Les yeux éblouis, j'abaissai donc le pare-soleil et appuyai sur le champignon; je continuai vers l' Ouest. Car l' Ouest est la région où nous projetons tous d'aller un jour. C'est là où l'on va quand la terre ne rend plus et lorsque les pins de Virginie gagnent du terrain. C'est là où l'on va quand arrive la lettre disant: Sauve-toi, tout est découvert. C'est là où l'on va, lorsque abaissant son regard sur la lame entre ses mains on y voit du sang; lorsqu'on vous déclare que vous n'êtes qu'un goutte d'eau dans l'océan. C'est là où l'on va quand on vous raconte qu'il y a "ben sûr de l'or là-bas dans c'te montagne". C'est là où l'on va pour s'élever au rythme du pays. C'est là où l'on va pour y finir ses jours. Ou bien est-ce tout bonnement là où l'on va.
C'était simplement là où j'allais. "
Un roman de 700 pages, publié pour la première fois en 1945, à New-York, sous le nom de "All the king's men" et traduit en français par: "Les fous du roi"... en 1968, à peine!
Merveilleusement traduit par Pierre Singer. Avec une préface royale, la plus merveilleuse préface que j'ai jamais lue (de presque 30 pages) rédigée par Michel Mohrt. D'une intelligence et d'une sensibilité fulgurantes.
All the king's men a été tourné en film.
Et maintenant, un extrait de ce roman au souffle lyrique dans lequel Robert Penn Warren fait preuve d'une stupéfiante connaissance de l' âme humaine, de ses doutes, ses désillusions, et ses pitoyables efforts pour atteindre à la maturité...
"...je sortis ensuite ma voiture du garage, jetai quelques affaires dans une valise et pris la route.Une route longue et blanche comme un squelette, droite comme un fil à plomb, unie comme une glace étincelante et chatoyante dans la chaleur, ronflant sous les pneus comme un nerf écorché. Je faisais du cent et pourtant on eût dit que je ne parviendrais jamais à rattraper la mare qui semblait apparaître au bout de la route, juste de ce côté-ci de l'horizon. Peu après, j'eus le soleil dans les yeux, car j'allais à l' Ouest. Les yeux éblouis, j'abaissai donc le pare-soleil et appuyai sur le champignon; je continuai vers l' Ouest. Car l' Ouest est la région où nous projetons tous d'aller un jour. C'est là où l'on va quand la terre ne rend plus et lorsque les pins de Virginie gagnent du terrain. C'est là où l'on va quand arrive la lettre disant: Sauve-toi, tout est découvert. C'est là où l'on va, lorsque abaissant son regard sur la lame entre ses mains on y voit du sang; lorsqu'on vous déclare que vous n'êtes qu'un goutte d'eau dans l'océan. C'est là où l'on va quand on vous raconte qu'il y a "ben sûr de l'or là-bas dans c'te montagne". C'est là où l'on va pour s'élever au rythme du pays. C'est là où l'on va pour y finir ses jours. Ou bien est-ce tout bonnement là où l'on va.
C'était simplement là où j'allais. "
lundi 29 septembre 2008
ANAÏS NIN: extrait du JOURNAL 1934-1939
Voyage au Maroc. Bref mais marquant. Je suis tombée amoureuse de Fez.Paix. Dignité. Humilité. Je viens de quitter le balcon où je me tenais, en train d'écouter la prière du soir monter au-dessus de la cité blanche. Emotion religieuse éveillée par la vie des Arabes, sa simplicité, sa beauté fondamentale. Déambulé dans le labyrinthe de leurs rues, des rues comme un intestin, deux mètres de large, dans le gouffre de leurs yeux sombres, dans la paix. C'est d'abord par le rythme que l'on est impressionné. La lenteur. Foule dans la rue. Coude à coude. Ils vous soufflent au visage, mais avec un silence, une gravité rêveuse. Seuls les enfants crient et rient et courent. Les Arabes sont silencieux. La petite pièce carrée ouverte sur la rue où ils sont assis par terre dans la boue, entourés de leurs marchandises. Ils tissent, cousent, cuisent le pain, cisèlent des bijoux, réparent des couteaux, fabriquent des fusils pour les Berbères des montagnes. Ils teignent la laine dans de vastes chaudrons remplis de teinture où ils plongent leurs écheveaux de soie et de laine. Ils ont les mains vert émeraude, violettes, bleu orient. Ils fabriquent des poteries en terre de sienne, tissent des tapis, rasent, font des shampooings et rédigent des documents légaux scéance tenante sous vos yeux. Un Arabe est endormi sur son sac de safran. Un autre prie avec son chapelet tout en vendant ses herbes. Plus loin un grand tintamarre, c'est la rue des artisans du cuivre. (.....)
Mystère et labyrinthe. Rues complexes. Murs anonymes. Luxe secret. Secret de ces maisons sans fenêtre sur la rue. Les fenêtres et la porte donnent sur le patio. Le patio a un jet d'eau et des plantes ravissantes. Les jardins sont dessinés comme un labyrinthe. Les buissons sont disposés en sorte que l'on risque de se perdre dans leur dédale. Ils aiment avoir l'impression d'être perdus. On a interprété cela comme un désir de reproduire l'infini.
Peinture acrylique sur bois. Le montage avec son miroir est une idée et une réalisation de Marouane Ould Errim. A l'époque où nous exposions nos " boites à quatre mains", nous signions Leïla Marou. Leïla pour Laure, Marou pour Marouane. Il nous reste encore quelques très belles boites... qui me font toujours autant rêver...
dimanche 28 septembre 2008
UN EXTRAIT DE "ECOUTE, PETIT HOMME!" DE WILHEM REICH
Voici ce qu'écrivait Wilhem Reich dans "Ecoute, petit homme!" Pas étonnant qu'il ait été jeté en prison, et qu'il y soit mort...
Ta vie sera agréable et sûre lorsque la vie comptera plus à tes yeux que la sécurité, l'amour plus que l'argent, ta liberté plus que la "ligne du parti" ou l'opinion publique; lorsque l'atmosphère de la musique de Beethoven ou de Bach sera l'atmosphère de ta vie (pour le moment elle s'est réfugiée dans un recoin caché de ton être, petit homme); lorsque ta pensée ne sera plus opposée mais accordée à tes sentiments; lorsque tu prendras conscience à temps de tes dons, lorsque tu apercevras à temps les progrès de l'âge; lorsque tu vivras les pensées de tes grands hommes et non plus les méfaits de tes grands chefs de guerre; lorsque les professeurs de tes enfants seront mieux payés que les politiciens; lorsque tu respecteras plus l'amour entre l'homme et la femme que le certificat de mariage; lorsque tu reconnaîtras tes erreurs de raisonnement tant qu'il sera temps et non après coup comme maintenant; lorsque tu ressentiras la plénitude en écoutant la vérité et que tu ressentiras du dégoût pour toute formalité; quand tu comprendras tes compagnons de travail étrangers sans l'intermédiaire de diplomates; quand ton coeur sera rempli de joie en voyant le bonheur de ta fille, et non de colère; lorsque tu ne comprendras plus comment tu as pu punir un jour les petits enfants pour avoir touché leurs organes génitaux; lorsque les physionomies des hommes dans la rue exprimeront la liberté, l'animation et non plus la misère; lorsque les humains ne se promèneront plus sur la terre avec des bassins rétractés et rigides, des organes sexuels refroidis. "
A noter qu' "Ecoute, petit homme!" a été écrit en 1945, publié pour la première fois en 1948... Nihil nove sub sole, c'est le moins qu'on puisse dire. Bien entendu, ce livre n'est pas étudié dans les lycées au contraire des fables moralistes de La Fontaine et autres insipidités...
Ta vie sera agréable et sûre lorsque la vie comptera plus à tes yeux que la sécurité, l'amour plus que l'argent, ta liberté plus que la "ligne du parti" ou l'opinion publique; lorsque l'atmosphère de la musique de Beethoven ou de Bach sera l'atmosphère de ta vie (pour le moment elle s'est réfugiée dans un recoin caché de ton être, petit homme); lorsque ta pensée ne sera plus opposée mais accordée à tes sentiments; lorsque tu prendras conscience à temps de tes dons, lorsque tu apercevras à temps les progrès de l'âge; lorsque tu vivras les pensées de tes grands hommes et non plus les méfaits de tes grands chefs de guerre; lorsque les professeurs de tes enfants seront mieux payés que les politiciens; lorsque tu respecteras plus l'amour entre l'homme et la femme que le certificat de mariage; lorsque tu reconnaîtras tes erreurs de raisonnement tant qu'il sera temps et non après coup comme maintenant; lorsque tu ressentiras la plénitude en écoutant la vérité et que tu ressentiras du dégoût pour toute formalité; quand tu comprendras tes compagnons de travail étrangers sans l'intermédiaire de diplomates; quand ton coeur sera rempli de joie en voyant le bonheur de ta fille, et non de colère; lorsque tu ne comprendras plus comment tu as pu punir un jour les petits enfants pour avoir touché leurs organes génitaux; lorsque les physionomies des hommes dans la rue exprimeront la liberté, l'animation et non plus la misère; lorsque les humains ne se promèneront plus sur la terre avec des bassins rétractés et rigides, des organes sexuels refroidis. "
A noter qu' "Ecoute, petit homme!" a été écrit en 1945, publié pour la première fois en 1948... Nihil nove sub sole, c'est le moins qu'on puisse dire. Bien entendu, ce livre n'est pas étudié dans les lycées au contraire des fables moralistes de La Fontaine et autres insipidités...
jeudi 25 septembre 2008
DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (SUITE...)
V
Existerait-il de plus cruelle atteinte à la Poésie que celle de nous supprimer le loisir du sommeil? Peut-on songer à plus horrible meurtre que celui d'étrangler nos songes avec le fil de soie tranchant de la privation?
Je ne sais pas dormir d'un sommeil blanc; mon imagination m'entraine toujours vers des délires dérivants de la pensée première avec laquelle je m'étais couchée. Elle m'entraine comme le plongeur sur sa toile de fond océane se laisse insensiblement guider par des courants qu'il croit naïvement maîtriser. Pareillement je me laisse balloter doucement par mon inconscient comme ces fruits trop mûrs qui chutent et roulent dans l'herbe pour un coup de vent. Ainsi vont ma vie et mes rêves: je en sais rien contrôler. La nuit, je plonge sous la couverture violente d'un sommeil rouge et noir et m'y abandonne sans même l'espoir d'y découvrir d'essentielles vérités car celles-ci sont contraires à la Poésie que je veux non faite de raisons mais de contradictions , de suites en apparence hasardeuses, de coïncidences imprévisibles.
Le monde de la non-pensée ou pensée inconsciente est au premier abord étrange, plein de violences dont nous nous croyons incapables et également d'anges que nous ne nous croyons pas davantage capables d'inventer: car pour créer l'idée de l'ange, il faut être bon. Est-ce le vrai ou le faux moi qui agit dans mes songes? Est-ce moi ce monstre haï? Est-ce moi cet être de douceur? Suis-je l'un, l'autre, les deux peut-être? Se jeter dans le puits des rêves, n'est-ce pas entrer dans le domaine où vit notre personne réelle, j'entends par là le mythomane, ce héros et cette fripouille à la fois, retrouver aussi cette pensée qui nous obsède et son inverse? Sommes-nous jamais plus vrais que dans notre sommeil et sommes-nous davantage poètes?
Je ferme le piège délicieux de la nuit sur moi. Une main s'accroche à la mienne, m'entraine vers des ténèbres profondes comme un puits que je ne soupçonnais pas. Je ressens cette même peur salutaire que l'on éprouve certains soirs de confidences quand nos amis nous révèlent les atroces erreurs de notre passé que nous ne saurions démêler seuls. Me surprends cette même souffrance au coeur, qui se fige, glacé comme un bloc de marbre, cependant que nous sommes satisfaits car nous savons qu'à nous entendre raconter par d'autres, nous allons nous rencontrer nous-mêmes moins partiellement, , nous reconnaitre et parvenir peut-être à nous corriger.
C'est avec ce désespoir affreux et courageux que je plonge dans la nuit. La main continue à me guider tandis que je gravis des marches avec légèreté. Ce jeu dont j'ignore les règles ne m'inquiète plus. Une lumière fine, blanche, ronde et minuscule comme une étoile me lance un bref appel. Je marche vers elle, condamnée à la suivre qui s'éloigne devant moi. il me semble soudain que mon sang suinte et s'égoutte de ma peau, et la main quitte ma main, disparait dans l'éternité nocturne. je n'ai pas peur de mon sang qui goutte avec un rouge de fleur de pavot à peine discernable dans la pénombre. Je pense ne jamais mourir. je poursuis ma marche. il me semble simplement me vider de toute une existence que je m'étais prêtée par erreur, qu'elle s'en va là, se dissout dans la nuit, son ombre et son silence. Soudain, la main me ressaisit. Elle émane de la lumière et je peux la voir pour la première fois. Elle est blanche, semble gantée mais ne l'est pas: C'EST UNE MAIN DE MARBRE VIVANT, zébrée de rose et de bleu. Elle pourrait être effrayante mais elle est si sereine , si belle que je ne puis que songer aux carrières de marbre en Italie, à Michel-Ange allant choisir lui-même le noble matériau de ses oeuvres, et à ce calme qui se glisse en moi. Le vide m'habite alors: je ne connais plus ni loi ni rien qui me rattache au monde diurne, je ne suis qu'une âme, un animal gravitant dans un espace vide et noir, rassurant parce qu'IL NE REPRESENTE RIEN. Je découvre gravement et sans affolement le RIEN. La main, posée sur la mienne, est une longue caresse sans mouvement. Je m'assoie sur mes talons et sombre, chute, me retourne sur moi-même au ralenti, pieds en l'air. Je suis en lévitation dans un espace sans horizontales, verticales ou obliques car il n'y a plus de perspective, plus de SUBSTANCE, PLUS DE MONDE, PLUS RIEN. Je comprends que cette main, c'est le VIE, et ce vide le CALME dans lequel nous désirons la vivre. La sérénité de la vie est partie liée au vide, au rien. Celui qui ne le ressent pas ignore tout de cette main splendide, à la fois lumineuse de pureté et puissamment colorée, de sa noblesse, son rôle amical de guide, sa caresse perpétuelle. La VIE, cette main qui nous entraine dans des obscurités dont nous ne saisirons jamais le sens devrait nous emmener à ce VIDE SEREIN. Je m'en rends compte tandis que je gravite dans le rien, m'y meus, y tournoie sans un geste de trop. Et comme toutes les étoiles, inutiles mais cependant présentes, je gravite dans le néant calmement, sereinement, ne désirant rien, ne revendicant rien, VIVANT JUSTE AFIN DE VIVRE.
Ecrit par Laure Gerbaud.
Existerait-il de plus cruelle atteinte à la Poésie que celle de nous supprimer le loisir du sommeil? Peut-on songer à plus horrible meurtre que celui d'étrangler nos songes avec le fil de soie tranchant de la privation?
Je ne sais pas dormir d'un sommeil blanc; mon imagination m'entraine toujours vers des délires dérivants de la pensée première avec laquelle je m'étais couchée. Elle m'entraine comme le plongeur sur sa toile de fond océane se laisse insensiblement guider par des courants qu'il croit naïvement maîtriser. Pareillement je me laisse balloter doucement par mon inconscient comme ces fruits trop mûrs qui chutent et roulent dans l'herbe pour un coup de vent. Ainsi vont ma vie et mes rêves: je en sais rien contrôler. La nuit, je plonge sous la couverture violente d'un sommeil rouge et noir et m'y abandonne sans même l'espoir d'y découvrir d'essentielles vérités car celles-ci sont contraires à la Poésie que je veux non faite de raisons mais de contradictions , de suites en apparence hasardeuses, de coïncidences imprévisibles.
Le monde de la non-pensée ou pensée inconsciente est au premier abord étrange, plein de violences dont nous nous croyons incapables et également d'anges que nous ne nous croyons pas davantage capables d'inventer: car pour créer l'idée de l'ange, il faut être bon. Est-ce le vrai ou le faux moi qui agit dans mes songes? Est-ce moi ce monstre haï? Est-ce moi cet être de douceur? Suis-je l'un, l'autre, les deux peut-être? Se jeter dans le puits des rêves, n'est-ce pas entrer dans le domaine où vit notre personne réelle, j'entends par là le mythomane, ce héros et cette fripouille à la fois, retrouver aussi cette pensée qui nous obsède et son inverse? Sommes-nous jamais plus vrais que dans notre sommeil et sommes-nous davantage poètes?
Je ferme le piège délicieux de la nuit sur moi. Une main s'accroche à la mienne, m'entraine vers des ténèbres profondes comme un puits que je ne soupçonnais pas. Je ressens cette même peur salutaire que l'on éprouve certains soirs de confidences quand nos amis nous révèlent les atroces erreurs de notre passé que nous ne saurions démêler seuls. Me surprends cette même souffrance au coeur, qui se fige, glacé comme un bloc de marbre, cependant que nous sommes satisfaits car nous savons qu'à nous entendre raconter par d'autres, nous allons nous rencontrer nous-mêmes moins partiellement, , nous reconnaitre et parvenir peut-être à nous corriger.
C'est avec ce désespoir affreux et courageux que je plonge dans la nuit. La main continue à me guider tandis que je gravis des marches avec légèreté. Ce jeu dont j'ignore les règles ne m'inquiète plus. Une lumière fine, blanche, ronde et minuscule comme une étoile me lance un bref appel. Je marche vers elle, condamnée à la suivre qui s'éloigne devant moi. il me semble soudain que mon sang suinte et s'égoutte de ma peau, et la main quitte ma main, disparait dans l'éternité nocturne. je n'ai pas peur de mon sang qui goutte avec un rouge de fleur de pavot à peine discernable dans la pénombre. Je pense ne jamais mourir. je poursuis ma marche. il me semble simplement me vider de toute une existence que je m'étais prêtée par erreur, qu'elle s'en va là, se dissout dans la nuit, son ombre et son silence. Soudain, la main me ressaisit. Elle émane de la lumière et je peux la voir pour la première fois. Elle est blanche, semble gantée mais ne l'est pas: C'EST UNE MAIN DE MARBRE VIVANT, zébrée de rose et de bleu. Elle pourrait être effrayante mais elle est si sereine , si belle que je ne puis que songer aux carrières de marbre en Italie, à Michel-Ange allant choisir lui-même le noble matériau de ses oeuvres, et à ce calme qui se glisse en moi. Le vide m'habite alors: je ne connais plus ni loi ni rien qui me rattache au monde diurne, je ne suis qu'une âme, un animal gravitant dans un espace vide et noir, rassurant parce qu'IL NE REPRESENTE RIEN. Je découvre gravement et sans affolement le RIEN. La main, posée sur la mienne, est une longue caresse sans mouvement. Je m'assoie sur mes talons et sombre, chute, me retourne sur moi-même au ralenti, pieds en l'air. Je suis en lévitation dans un espace sans horizontales, verticales ou obliques car il n'y a plus de perspective, plus de SUBSTANCE, PLUS DE MONDE, PLUS RIEN. Je comprends que cette main, c'est le VIE, et ce vide le CALME dans lequel nous désirons la vivre. La sérénité de la vie est partie liée au vide, au rien. Celui qui ne le ressent pas ignore tout de cette main splendide, à la fois lumineuse de pureté et puissamment colorée, de sa noblesse, son rôle amical de guide, sa caresse perpétuelle. La VIE, cette main qui nous entraine dans des obscurités dont nous ne saisirons jamais le sens devrait nous emmener à ce VIDE SEREIN. Je m'en rends compte tandis que je gravite dans le rien, m'y meus, y tournoie sans un geste de trop. Et comme toutes les étoiles, inutiles mais cependant présentes, je gravite dans le néant calmement, sereinement, ne désirant rien, ne revendicant rien, VIVANT JUSTE AFIN DE VIVRE.
Ecrit par Laure Gerbaud.
mercredi 24 septembre 2008
DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (SUITE...)
IV
Je refuse les idées reçues, j'appelle à mon secours la Poésie, les richesses de mon imaginaire, les folies de ma cervelle surentraînée aux délires: cette folle magnifique sait inventer des pluies artificielles, des chaleurs d'ouragans, des songes pour enfants, des salubres cités aux portes de cristal et des neiges épaisses, douces et tièdes comme des tapis. j'aime les débauches de l'imaginaire tendu, du cerveau dont la masse blanche enchassée telle une relique dans son crâne épais ne palpite plus lentement mais bat passionnément, étrange chair qui se déploie, frémit, bouge. Tout ce qui pousse l'être vers ses rêves futiles et indispensables, tout ce qui le rêveur, je m'en émerveille et le bénis.
Et je crie en faveur de la Poésie un cri d'une violence que je suis seule à percevoir: car un cri intérieur peut-il jamais atteindre à cette intensité qui fait vibrer les portes du réel? Qu'il retentisse donc même si je le sais forçément plus faible à vos oreilles qu'il ne l'est aux miennes...
Ayant beaucoup aimé, j'ai un peu vécu; ainsi je n'ignore pas combien l'amour, ce miroir de nos univers, est source fabuleuse de rêves. Je porte la violence au creux de mon ventre, cette grave violence de l'amour qui n'admet ni tendresse ni compromis; je détiens le regard cru de l'amour, regard cru et sans complaisance, barbare, regard qui n'est accessible qu'à ceux que l'amour possède ou a déjà possédé. Que voit ce regard? Quels mondes poétiques connait-il que le monde absurdement dit "réel" ignore? Quel cheminement prendre afin d'exprimer la Poésie contenue dans un coeur rongé par l'amour? Comment hurler plus haut que la nue, plus fort que la brutalité, plus passionnément que l'amour lui-même son imaginaire merveilleusement glacé et vivant, sa fougue retenue, cette révolte superbe et sa densité enfin, qui telle la vie parfois, on ne sait pourquoi, se fait plus présente, plus fourmillante, que la multitude des signes et des chiffres, sans crier gare, peut-être simplement parce que le ciel est plus bas ce jour-là, les nuages plus gris que les huitres, la Marne plus douce ou le vert de ses rives plus tendre, la colline à l'horizon des buttes plus embrumée, semblable à un sfumato de peintre renaissant? Je ne puis que m'affirmer en faveur de ces moments-ci sans pouvoir les expliquer.
Ma seule certitude reste que la Poésie ne se reconnait au sein des complications de la vie que par les coeurs gonflés d'amour et prêts à toutes les révoltes qu'impose cet amour. Comme on se moque bien des conventions lorsqu'il s'agit de retrouver le cher ange qui nous afflige par son absence... Combien le monde social paraît alors restreint avec son étiquettes, ses règles érigées en vérité éternelle, ses folies codées! La fougue avec laquelle nous renversons ce fatras nous donne l'ampleur de notre amour. Une révolte est en marche dont nous sommes le créateur cependant que nous ne nous en rendons pas compte. Nous ignorons longtemps tout de cet amour soudain de la vie, de notre haine pour toute dictée, tout ordre, toute suggestion qui tendrait à entraver notre liberté d'aimer. Mais nous vivons. Et arrive l'instant où nous devenons conscients de notre volonté neuve de vivre.
Je crie en faveur de cette magnifique anarchie du coeur, du bonheur de vivre une poésie des sentiments dans une existence qui ne peut connaitre de plus haute élévation, l'être n'ayant pas encore imaginé de plus belle révolte que l'amour. Je hurle en faveur de cette Poésie du moindre instant qui doit s'immiscer dans nos nuits et nos jours telle une composante indispensable de l'air. Car je veux cette Poésie courant le coeur des gens du monde; je désire une Poésie qui n'effleure pas les coeurs mais les transpercent, les rendent non point languissants mais superbement actifs. Je souhaite un monde tout guidé par son amour pour la vie, la vie qui demeure l'invention la plus poétique qu'il m'ait jamais été donnée de rencontrer. Or celui qui n'a pas aimé d'amour ne peut réellement aimer la vie. Je me répète une dernière fois: je souhaite un langage universel des coeurs qui plonge jusqu'aux racines de l'Amour.
L'existence serait alors facile: un long poème à poursuivre...
Ecrit par Laure Gerbaud.
Je refuse les idées reçues, j'appelle à mon secours la Poésie, les richesses de mon imaginaire, les folies de ma cervelle surentraînée aux délires: cette folle magnifique sait inventer des pluies artificielles, des chaleurs d'ouragans, des songes pour enfants, des salubres cités aux portes de cristal et des neiges épaisses, douces et tièdes comme des tapis. j'aime les débauches de l'imaginaire tendu, du cerveau dont la masse blanche enchassée telle une relique dans son crâne épais ne palpite plus lentement mais bat passionnément, étrange chair qui se déploie, frémit, bouge. Tout ce qui pousse l'être vers ses rêves futiles et indispensables, tout ce qui le rêveur, je m'en émerveille et le bénis.
Et je crie en faveur de la Poésie un cri d'une violence que je suis seule à percevoir: car un cri intérieur peut-il jamais atteindre à cette intensité qui fait vibrer les portes du réel? Qu'il retentisse donc même si je le sais forçément plus faible à vos oreilles qu'il ne l'est aux miennes...
Ayant beaucoup aimé, j'ai un peu vécu; ainsi je n'ignore pas combien l'amour, ce miroir de nos univers, est source fabuleuse de rêves. Je porte la violence au creux de mon ventre, cette grave violence de l'amour qui n'admet ni tendresse ni compromis; je détiens le regard cru de l'amour, regard cru et sans complaisance, barbare, regard qui n'est accessible qu'à ceux que l'amour possède ou a déjà possédé. Que voit ce regard? Quels mondes poétiques connait-il que le monde absurdement dit "réel" ignore? Quel cheminement prendre afin d'exprimer la Poésie contenue dans un coeur rongé par l'amour? Comment hurler plus haut que la nue, plus fort que la brutalité, plus passionnément que l'amour lui-même son imaginaire merveilleusement glacé et vivant, sa fougue retenue, cette révolte superbe et sa densité enfin, qui telle la vie parfois, on ne sait pourquoi, se fait plus présente, plus fourmillante, que la multitude des signes et des chiffres, sans crier gare, peut-être simplement parce que le ciel est plus bas ce jour-là, les nuages plus gris que les huitres, la Marne plus douce ou le vert de ses rives plus tendre, la colline à l'horizon des buttes plus embrumée, semblable à un sfumato de peintre renaissant? Je ne puis que m'affirmer en faveur de ces moments-ci sans pouvoir les expliquer.
Ma seule certitude reste que la Poésie ne se reconnait au sein des complications de la vie que par les coeurs gonflés d'amour et prêts à toutes les révoltes qu'impose cet amour. Comme on se moque bien des conventions lorsqu'il s'agit de retrouver le cher ange qui nous afflige par son absence... Combien le monde social paraît alors restreint avec son étiquettes, ses règles érigées en vérité éternelle, ses folies codées! La fougue avec laquelle nous renversons ce fatras nous donne l'ampleur de notre amour. Une révolte est en marche dont nous sommes le créateur cependant que nous ne nous en rendons pas compte. Nous ignorons longtemps tout de cet amour soudain de la vie, de notre haine pour toute dictée, tout ordre, toute suggestion qui tendrait à entraver notre liberté d'aimer. Mais nous vivons. Et arrive l'instant où nous devenons conscients de notre volonté neuve de vivre.
Je crie en faveur de cette magnifique anarchie du coeur, du bonheur de vivre une poésie des sentiments dans une existence qui ne peut connaitre de plus haute élévation, l'être n'ayant pas encore imaginé de plus belle révolte que l'amour. Je hurle en faveur de cette Poésie du moindre instant qui doit s'immiscer dans nos nuits et nos jours telle une composante indispensable de l'air. Car je veux cette Poésie courant le coeur des gens du monde; je désire une Poésie qui n'effleure pas les coeurs mais les transpercent, les rendent non point languissants mais superbement actifs. Je souhaite un monde tout guidé par son amour pour la vie, la vie qui demeure l'invention la plus poétique qu'il m'ait jamais été donnée de rencontrer. Or celui qui n'a pas aimé d'amour ne peut réellement aimer la vie. Je me répète une dernière fois: je souhaite un langage universel des coeurs qui plonge jusqu'aux racines de l'Amour.
L'existence serait alors facile: un long poème à poursuivre...
Ecrit par Laure Gerbaud.
lundi 22 septembre 2008
DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE (SUITE...)
II
J'ai la révolte à fleur de peau comme une eau qui bouge en moi, sinueuse et fluide. Je méprise les mots du langage convenu, les traditionnelles fleurs de la Poésie et ses majestés de tombeau. J'ignore volontairement les gaîtés d'outre-tombe dont les humains veulent nous faire croire qu'ils se régalent, je méconnais les politesses du monde, les règnes élègants des rois, les pas feutrés dans les salons aux tapis de soie. Je piétine et haïs ces châteaux-là tout sucrés de l'hypocrisie du monde fourbes des invivants car je suis différente: je mange à pleine bouche la vie crue, rouge, plongeant des doigts avides sur son essence de chair.
Aussi loin que ma vie me portera, aussi longtemps que je marcherai à la découverte d'autres paysages, aussi tendrement que tout l'amour que j'aurais éprouvé pour cette terre à la seconde de mon dernier souffle, mon dernier rire ou mon dernier sanglot, je ne saurai que le corps violent au coeur qui meurt et renaît sans repos, sans raison, sans espoir non plus, mais corps qui va, vient, use de sa force sans compter, généreux, corps qui se meut avec indécence, amour, passion. Je déchire la chair de la vie dans ma bouche et la dévore, les dents encombrées de ses filaments vigoureux, élastiques, bruyants. Immense morceau de barbaque que la vie, viande brute et écarlate à consommer immédiatement car elle ne peut attendre, se gâte, pourrit! Je mange, je crie, je jouis de cette chère de délices. La viande de la vie aura toujours pour moi ce goût merveilleux de révolte, de refus, de liberté et d'indépendance. Je soigne quotidiennement ce plat-là, même inconsciemment, sans trêve, et mes repos de la nuit sont eux-mêmes chargés de son odeur de violence: car l'authentique fumet de la vie possède cette insolence que l'on voit aux visages des damnés dont je me revendique immodestement.
Ai-je jamais compris cette autre vie que je ne nomme pas la vie et qui est construite par ces règles inflexibles dont je ne peux, dont je ne veux user? Ai-je jamais saisi les mots d'ordre ou de modération, ai-je jamais désiré le calme de mon âme, la sagesse de mon corps? J'ai préféré croire au romantisme certes un peu ridicule mais touchant d'une existence aux manigances surprenantes des destins imprévisibles, aux hautes joies des passions d'enfance que l'on ne désire en rien guérir mais au contraire éprouver; je veux croire à une destinée qui ne sera façonnée que par une longue et cruelle expérience de l'indépendance.
Fort le goût de la révolte, forte la saveur du sang de l'existence, de sa chair lourde et pleine d'éternels et hasardeux poèmes, oui, fort ce goût que je veux éprouver, et puissante et tenace cette senteur de barbaque qui monte aux narines des passionnés par le désordre dément de la vie. Aurais-je jamais le temps d'en saisir tous les goûts, tous les parfums écoeurants mais attachants, toutes les couleurs cruelles mais adorables?
Ecrit par Laure Gerbaud.
Aussi loin que ma vie me portera, aussi longtemps que je marcherai à la découverte d'autres paysages, aussi tendrement que tout l'amour que j'aurais éprouvé pour cette terre à la seconde de mon dernier souffle, mon dernier rire ou mon dernier sanglot, je ne saurai que le corps violent au coeur qui meurt et renaît sans repos, sans raison, sans espoir non plus, mais corps qui va, vient, use de sa force sans compter, généreux, corps qui se meut avec indécence, amour, passion. Je déchire la chair de la vie dans ma bouche et la dévore, les dents encombrées de ses filaments vigoureux, élastiques, bruyants. Immense morceau de barbaque que la vie, viande brute et écarlate à consommer immédiatement car elle ne peut attendre, se gâte, pourrit! Je mange, je crie, je jouis de cette chère de délices. La viande de la vie aura toujours pour moi ce goût merveilleux de révolte, de refus, de liberté et d'indépendance. Je soigne quotidiennement ce plat-là, même inconsciemment, sans trêve, et mes repos de la nuit sont eux-mêmes chargés de son odeur de violence: car l'authentique fumet de la vie possède cette insolence que l'on voit aux visages des damnés dont je me revendique immodestement.
Ai-je jamais compris cette autre vie que je ne nomme pas la vie et qui est construite par ces règles inflexibles dont je ne peux, dont je ne veux user? Ai-je jamais saisi les mots d'ordre ou de modération, ai-je jamais désiré le calme de mon âme, la sagesse de mon corps? J'ai préféré croire au romantisme certes un peu ridicule mais touchant d'une existence aux manigances surprenantes des destins imprévisibles, aux hautes joies des passions d'enfance que l'on ne désire en rien guérir mais au contraire éprouver; je veux croire à une destinée qui ne sera façonnée que par une longue et cruelle expérience de l'indépendance.
Fort le goût de la révolte, forte la saveur du sang de l'existence, de sa chair lourde et pleine d'éternels et hasardeux poèmes, oui, fort ce goût que je veux éprouver, et puissante et tenace cette senteur de barbaque qui monte aux narines des passionnés par le désordre dément de la vie. Aurais-je jamais le temps d'en saisir tous les goûts, tous les parfums écoeurants mais attachants, toutes les couleurs cruelles mais adorables?
Ecrit par Laure Gerbaud.
DES ATTENTATS COMMIS CONTRE LA POESIE
I
D'une même voix que mes amis les poètes, j'ai le désir de pousser un cri, un très long cri de liberté. Le monde tel qu'il est, que nous le subissons nous étouffe. Il meurtrit, écrase, anéantit la fibre poétique -donc forcement révolutionnaire- qui se love en nous et ne demande qu'à grandir pour s'ébattre en plein jour.
Mais la société veille à l'ordre: elle guérit cette gangrène subversive, cet inadmissible cancer par un gigantesque et grotesque coup de pied à l'intelligence... Ce coup de pied, c'est l'idée de productivité: il faut être productif toujours et encore, demain davantage qu'hier.
La société se montre fine: elle s'aide par un discours ressassé dans lequel elle accouple, sans crainte d'être accusée d'obscénité, l'idée de productivité à celle de... créativité! En quelques années à peine, elle a réussit le tour de force de remplacer le mot productivité -qui avait au moins l'honnêteté d'annoncer clairement sa couleur- par un terme dont elle a adroitement détourné la signification: créativité. Le tour était joué...
Depuis tout citoyen se veut et se croit créatif. La vendeuse, le tourneur-fraiseur, le golden-boy, la femme au foyer, l'ingénieur, le chauffeur de taxi, la coiffeuse, l'employée des Postes s'imaginent heureux de se croire créatifs tandis que se creuse en eux un vertigineux vide existentiel, un mal-être dont ils ignorent la cause. De fait, ils sentent obscurément qu'ils sont productifs, non créatifs. Chacun, pourtant, à l'heure du petit-déjeuner, dépouille avec espoir son horoscope quotidien afin de savoir s'il se trouve "dans un jour créatif". Auparavant, on aurait dit prosaïquement et avec beaucoup de bon sens, sans trace de ce pseudo-intellectualisme qui tue notre époque: "faire une bonne journée".
On a galvaudé le mot créativité, on l'a spolié, détruit, assassiné.
Car la créativité, l'authentique, elle est si difficile à atteindre; combien d'êtres peuvent-ils se vanter de posséder une véritable créativité? Si rare demeure la créativité que tout être la rencontrant devrait pleurer d'émotion, de bonheur et lui rendre hommage. Voici mon dessein avoué et c'est aussi, je le crois, un fort beau destin.
Oui, on a galvaudé sur notre monde jusqu'à l'idée de créativité.
La créativité qui est Poésie, pouvoir de l'imaginaire, dangereuse en soi parce qu'elle est une révolution de l'esprit -donc des mentalités- on tente tous les jours de la tuer.
Mais si la Poésie est mise au rebut, elle n'est pas pour autant morte, elle couve simplement discrètement sous la cendre, s'élabore dans la sensibilité de ces quelques humains vraiment créateurs dont la plupart nous demeure encore invisible. Mais demain nous les connaitrons tous car l'humanité se lassera d'être si hautement productive et les laissera à nouveau libres de s'exprimer.
En attendant ce jour, créateurs trop peu connus ou toujours inconnus, je vous encourage et vous respecte. Vous, le pouvoir poétique en action, courage! Nous avons besoin de vous, même l'ignorant.
Amateurs de Poésie, tendez vos sens: écoutez, lisez, observez! La Poésie est toujours en marche!
Et vous, Poètes, je perçois déjà vos mots, vos dessins, vos films, vos statues, vos désirs, vos vertes et vertigineuses insolences qui savent si bien nous remettre en question...
Pamphlet écrit par Laure Gerbaud, en 1989-90. Je décide de publier ce texte parce qu'en retombant dessus, j'ai trouvé qu'il n'avait pas pris une ride. La suite Des attentats bientôt...
Toutes reproductions de mes textes et images sont interdits. Merci de me demander l'autorisation.
D'une même voix que mes amis les poètes, j'ai le désir de pousser un cri, un très long cri de liberté. Le monde tel qu'il est, que nous le subissons nous étouffe. Il meurtrit, écrase, anéantit la fibre poétique -donc forcement révolutionnaire- qui se love en nous et ne demande qu'à grandir pour s'ébattre en plein jour.
Mais la société veille à l'ordre: elle guérit cette gangrène subversive, cet inadmissible cancer par un gigantesque et grotesque coup de pied à l'intelligence... Ce coup de pied, c'est l'idée de productivité: il faut être productif toujours et encore, demain davantage qu'hier.
La société se montre fine: elle s'aide par un discours ressassé dans lequel elle accouple, sans crainte d'être accusée d'obscénité, l'idée de productivité à celle de... créativité! En quelques années à peine, elle a réussit le tour de force de remplacer le mot productivité -qui avait au moins l'honnêteté d'annoncer clairement sa couleur- par un terme dont elle a adroitement détourné la signification: créativité. Le tour était joué...
Depuis tout citoyen se veut et se croit créatif. La vendeuse, le tourneur-fraiseur, le golden-boy, la femme au foyer, l'ingénieur, le chauffeur de taxi, la coiffeuse, l'employée des Postes s'imaginent heureux de se croire créatifs tandis que se creuse en eux un vertigineux vide existentiel, un mal-être dont ils ignorent la cause. De fait, ils sentent obscurément qu'ils sont productifs, non créatifs. Chacun, pourtant, à l'heure du petit-déjeuner, dépouille avec espoir son horoscope quotidien afin de savoir s'il se trouve "dans un jour créatif". Auparavant, on aurait dit prosaïquement et avec beaucoup de bon sens, sans trace de ce pseudo-intellectualisme qui tue notre époque: "faire une bonne journée".
On a galvaudé le mot créativité, on l'a spolié, détruit, assassiné.
Car la créativité, l'authentique, elle est si difficile à atteindre; combien d'êtres peuvent-ils se vanter de posséder une véritable créativité? Si rare demeure la créativité que tout être la rencontrant devrait pleurer d'émotion, de bonheur et lui rendre hommage. Voici mon dessein avoué et c'est aussi, je le crois, un fort beau destin.
Oui, on a galvaudé sur notre monde jusqu'à l'idée de créativité.
La créativité qui est Poésie, pouvoir de l'imaginaire, dangereuse en soi parce qu'elle est une révolution de l'esprit -donc des mentalités- on tente tous les jours de la tuer.
Mais si la Poésie est mise au rebut, elle n'est pas pour autant morte, elle couve simplement discrètement sous la cendre, s'élabore dans la sensibilité de ces quelques humains vraiment créateurs dont la plupart nous demeure encore invisible. Mais demain nous les connaitrons tous car l'humanité se lassera d'être si hautement productive et les laissera à nouveau libres de s'exprimer.
En attendant ce jour, créateurs trop peu connus ou toujours inconnus, je vous encourage et vous respecte. Vous, le pouvoir poétique en action, courage! Nous avons besoin de vous, même l'ignorant.
Amateurs de Poésie, tendez vos sens: écoutez, lisez, observez! La Poésie est toujours en marche!
Et vous, Poètes, je perçois déjà vos mots, vos dessins, vos films, vos statues, vos désirs, vos vertes et vertigineuses insolences qui savent si bien nous remettre en question...
Pamphlet écrit par Laure Gerbaud, en 1989-90. Je décide de publier ce texte parce qu'en retombant dessus, j'ai trouvé qu'il n'avait pas pris une ride. La suite Des attentats bientôt...
Toutes reproductions de mes textes et images sont interdits. Merci de me demander l'autorisation.
Inscription à :
Articles (Atom)